Una explosión de polvo blanco (un deseo)
"Deseo" es el nombre de la canción que sigue... la escribió Pedro Guerra y la cantó Juan Carlos Baglietto. Alude a un polvo blanco, qué no sé qué es, pero de seguro apunta a algo mágico... mágico como el deseo. Poderoso y mágico.
Deseo...
Te seguiré hasta el final
te buscaré en todas partes
bajo la luz y la sombra
en los dibujos del aire.
Te seguiré hasta el final
te pediré de rodillas
que te desnudes amor
te mostraré mis heridas.
Y con las luces del alba
antes que tú te despiertes
se hará ceniza el deseo
me marcharé para siempre.
Te seguiré hasta el final
entre los musgos del bosque
te pediré tantas veces
que hagamos nuestra la noche.
Te seguiré hasta el final
con el tesón del acero
te buscaré por la lluvia
para mojarme en tu beso.
Y con las luces del alba
antes que tú te despiertes
se hará ceniza el deseo
me marcharé para siempre.
y cuando todo se acabe
y se hagan plovo las hadas
no habré sabido por qué
me he vuelto loco por nada.
Te seguiré hasta el final
por la escalera del viento
para rogarte por Dios
que me hagas sitio en tus besos.
Y con las luces del alba
antes que tú te despiertes
se hará ceniza el deseo
me marcharé para siempre.
Y cuando todo se acabe
y se hagan polvo las hadas
no habré sabido por qué
me he vuelto loco por nada.
Y con las luces del alba
antes que tú te despiertes
se hará ceniza el deseo
me marcharé para siempre.
Y cuando todo se acabe
y se hagan polvo las hadas
no habré sabido por qué
me he vuelto loco por nada.
De Pedro Guerra
¿?
¿puede una persona ser partícpe de la vida de otra? ¿puede alguien a quién amé (y tal vez todavía amo) derribar mi realidad acutal y hacer que yo esté dispuesto a dejar todo por él? ¿hay amor en esa realidad? ¿es eso amor? ¿dónde encuentro canciones para dedicar? ¿dónde sé que ese hombre es amor al final? ¿puede un hombre que entra por la puerta de mi casa derribar mi realidad? ¿es en verdad mi cabeza quién proyecta cosas en él? ¿acaso eso podría no ser amor? ¿acaso eso impide que haya amor? ¿porqué un hombre al cuál apenas veo lo quiero más que a ningún otro? ¿porqué un hombre que ni siquiera quiere ser parte de eso lo es? ¿porqué un hombre se balancea sobre mí y mueve mis cuerdas como marioneta? ¿porqué no lo sabe? ¿debería? ¿tendría? ¿lo haría si supiera? ¿acaso en un buen hombre? ¿acaso no es él lo único que su impronta diaria registra? ¿adiós?
Blanco
BLANCO
Todos los días se pinta de blanco,
sale a la calle llena de colores
y a cada minuto recibe un brochazo
en la piel.
Su espalda, sus manos, su rostro,
van siendo invadidos por luces y sombras,
se le van encendiendo de fiebre y de frío
de forma que cuando regresa y se mira
no está.
Malvive bajo su avalancha.
Malvive bajo su avalancha.
Ahora está sin salir,
casi nadie merece su amor
pero saldrá cuando vayas
por él.
Ahora te espera en su tumba
ambulante, llena de color,
hasta de que tú la deshagas
de amor.
Ahora te espera de noche en su cuarto
hasta que quieras entrar y salvarlo
de lo que nunca ha elegido
y arrastra con él.
Tú, que de un beso lo configuraste,
tú, que le echaste más blanco y lloraste,
eres la vieja navaja que espera
su piel.
Quiere blasfemar contigo de Dios,
de los hombres y de él.
Quiere llegar más allá
de la luz.
Quiere destruir las flores
con que se engañaron los dos.
Quiere arrancar de su tierra
una cruz.
Quiere olvidar que ha crecido educado,
quiere a tu hijo para empinarlo,
como un papalote invencible
vencedor del sueño.
Quiere decirle a cada vecino
que salga de sus miserables paredes,
que tome la vida de ustedes,
que no hay escondrijos.
Y espera que vayas por él.
Y espera que vayas por él.
Él no te espera mujer
a que vayas a hacer el amor,
más bien, la guerra es lo que quiere
hacer.
Con veintipico de fechas
respalda su sana elección.
Con veintipico de muertes
su amor.
(Silvio Rodríguez)
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