11.45 AM del domingo... me acabo de levantar, mate, y Silvio en los auriculares... Antes de leer los mails que me llegaron me dedico a chusmear el diario, y en cuentro la nota. LA nota. La misma que desde BCN leíste vos... Con más apatía que vos, con menos sorpresa, cerré esa pestaña del Firefox y seguí leyendo el resto de las notas sobre AFJP que hace ya algunos días no dejo pasar y leo completas (o casi). Habrá sido mi interés profesional supongo el que me lleva a seguir el tema. Habrá sido que ya lo sabía, o cierta negación que sólo sirve de protección lo que me llevó a una completa apatía al leer la nota. Pero reconozco y sé que no deja de darme rabia, tristeza, e impotencia. Ahora publico esto en un blog, esperando que alguien lo lea. En una suerte literaria política esperando despertar a alguien si se puede decir.
Hace tan sólo dos días descubrí a tu padre, shockeado por la noticia de las AFJPs y antes que dijera lo contento que lo ponía la noticia lo induje a frenar sus palabras y que sólo sea un "shock", en vez de un "qué buena noticia ! ! !".
Seremos de otra generación. Nico, no dejes de typear tus rebeldías (menos que nada las mañaneras); me gusta mucho más que saber que rayas autos por los 'barrios cerrados'.
un Abraxo, desde el medio de BA, y con la frustración de que mis $2000 de Kización serán estafados, pero por lo menos lograré estar en el sistema del Estado como tanto quiero =)
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From: Nicolás Herman
Sent: Sunday, October 26, 2008 8:27 AM
Subject: A Futuros Jubilados en Pelotas (AFJP)
La perspectiva, en el tiempo y el espacio, clarifica. Y con la claridad viene el hastío, cierta incomodidad en el cuerpo, y una imagen: si se escupe para arriba, la gravedad actúa, siempre. El pollo de la convertibilidad tardó diez años en caer, en explotarnos trágicamente en la cara; el de las AFJP, catorce. Mientras tanto, millones creyeron la mentira y los que contaron la mentira ganaron millones.
Anoche vi "La toma", un documental sobre fábricas recuperadas en Argentina. A partir de las historias de Brukman, Zanón y Forja San Martín, la película aborda tangencialmente las privatizaciones de los noventa, el 19 y 20 de diciembre y las elecciones de 2003. Volví a ver, después de algún tiempo, las imágenes del cacerolazo frente al Congreso y el canto unánime de "que se vayan todos, que no quede ni uno solo". El vacío sustancial de ese fervor, la evidencia de que era una cuestión más de forma que de contenido, saltaba a la vista de manera grotesca en las siguientes imágenes, que mostraban, poco más de un año después, al noticiero del 13 anunciando los resultados de las elecciones: Menen, con su slogan de "La tercera presidencia. La histórica", ganaba la primera vuelta por sobre Kirchner y López Murphy.
Pertenezco a la generación privatizada de los noventa, la de los colegios privados, la salud privada y los barrios cerrados, con muros reales o simbólicos pero igualmente infranqueables. Viví durante algunos años en una pequeña ciudadela de nuevos ricos neoliberales, observando sus casonas de dos plantas, respirando sus aires de mezquina fortuna. Una noche, borracho después de fiesta, saqué mis llaves del bolsillo y rayé algunos autos que encontré en el barrio, camino a casa. Un par de cuatro por cuatro, algún Rover tal vez. Sé ahora, y lo sabía en ese momento, que con eso no solucionaba la injusta distribución de la riqueza, pero al menos logré sacudirme un poco el hastío, esta incomodidad corporal que hoy vuelvo a sentir. Mis padres, ambos profesionales, votaron a Menem; él por declarado miedo burgués, ella, supongo, por un heredado anclaje en el imaginario peronista. El fin de la farsa de la convertibilidad encontró a mi viejo frente al Congreso, destilando bronca contra todo esa mierda, y a mi vieja participando en los nuevos mercados de trueque, en un sistema de intercambio sin dinero, porque no lo había.
Ahora se escucha y se lee "crisis" por todos lados. La burbuja se pincha, las empresas están infectadas por capitales tóxicos, las bolsas del mundo tienen días negros, el terrorismo económico se eufemiza y adapta a la prensa. Y cuando los escupitajos caen, cuando las empresas financieras son más que nunca pura cáscara, cuándo el robo se ha consumado, el Estado renacionaliza el sistema de jubilaciones. Lo de siempre, las ganancias se privatizan y las pérdidas se socializan. Me divierte el juego de imaginar la historia en perspectiva, como si viera el mundo desde el espacio, casi ajeno a él. ¿Cómo podría explicar a alguien la historia del estado argentino en los últimos veinte años? Si todo fue y es tan macabramente obvio, tan cínicamente planeado, tan evidente en sus causas y consecuencias. El Indio Solari me ha dado algunas respuestas en mi vida. En su primer disco solista, el tipo dice "el tonto nunca puede oler al diablo, ni si se caga en su nariz". En fin, el día está hermoso, hay sol y un cielo todo celeste, sin nubes. Mi ex suegro diría que es "un día peronista", pero no creo que sea la sentencia más adecuada en esta ocasión. Tomen este tipeo mañanero como un pequeñísimo acto de rebeldía, egoísta, más para mí que para el resto. Algo así como rayar los autos de los ricos, pero distinto. La palabra es sanadora. Abrazos a todos, y feliz domingo.
Anoche vi "La toma", un documental sobre fábricas recuperadas en Argentina. A partir de las historias de Brukman, Zanón y Forja San Martín, la película aborda tangencialmente las privatizaciones de los noventa, el 19 y 20 de diciembre y las elecciones de 2003. Volví a ver, después de algún tiempo, las imágenes del cacerolazo frente al Congreso y el canto unánime de "que se vayan todos, que no quede ni uno solo". El vacío sustancial de ese fervor, la evidencia de que era una cuestión más de forma que de contenido, saltaba a la vista de manera grotesca en las siguientes imágenes, que mostraban, poco más de un año después, al noticiero del 13 anunciando los resultados de las elecciones: Menen, con su slogan de "La tercera presidencia. La histórica", ganaba la primera vuelta por sobre Kirchner y López Murphy.
Pertenezco a la generación privatizada de los noventa, la de los colegios privados, la salud privada y los barrios cerrados, con muros reales o simbólicos pero igualmente infranqueables. Viví durante algunos años en una pequeña ciudadela de nuevos ricos neoliberales, observando sus casonas de dos plantas, respirando sus aires de mezquina fortuna. Una noche, borracho después de fiesta, saqué mis llaves del bolsillo y rayé algunos autos que encontré en el barrio, camino a casa. Un par de cuatro por cuatro, algún Rover tal vez. Sé ahora, y lo sabía en ese momento, que con eso no solucionaba la injusta distribución de la riqueza, pero al menos logré sacudirme un poco el hastío, esta incomodidad corporal que hoy vuelvo a sentir. Mis padres, ambos profesionales, votaron a Menem; él por declarado miedo burgués, ella, supongo, por un heredado anclaje en el imaginario peronista. El fin de la farsa de la convertibilidad encontró a mi viejo frente al Congreso, destilando bronca contra todo esa mierda, y a mi vieja participando en los nuevos mercados de trueque, en un sistema de intercambio sin dinero, porque no lo había.
Ahora se escucha y se lee "crisis" por todos lados. La burbuja se pincha, las empresas están infectadas por capitales tóxicos, las bolsas del mundo tienen días negros, el terrorismo económico se eufemiza y adapta a la prensa. Y cuando los escupitajos caen, cuando las empresas financieras son más que nunca pura cáscara, cuándo el robo se ha consumado, el Estado renacionaliza el sistema de jubilaciones. Lo de siempre, las ganancias se privatizan y las pérdidas se socializan. Me divierte el juego de imaginar la historia en perspectiva, como si viera el mundo desde el espacio, casi ajeno a él. ¿Cómo podría explicar a alguien la historia del estado argentino en los últimos veinte años? Si todo fue y es tan macabramente obvio, tan cínicamente planeado, tan evidente en sus causas y consecuencias. El Indio Solari me ha dado algunas respuestas en mi vida. En su primer disco solista, el tipo dice "el tonto nunca puede oler al diablo, ni si se caga en su nariz". En fin, el día está hermoso, hay sol y un cielo todo celeste, sin nubes. Mi ex suegro diría que es "un día peronista", pero no creo que sea la sentencia más adecuada en esta ocasión. Tomen este tipeo mañanero como un pequeñísimo acto de rebeldía, egoísta, más para mí que para el resto. Algo así como rayar los autos de los ricos, pero distinto. La palabra es sanadora. Abrazos a todos, y feliz domingo.
Nico
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