Un día hace mucho ya, se dio este post. Hoy se los quiero reprocudir... =D =D
¿Qué tal si todo lo que crees acerca del SIDA fuera falso? Viejo Post
¿Qué tal si todo lo que crees acerca del SIDA fuera falso? 
lenguaje, idioma, palabra
No puedo dejar de pensar cómo alguien en 1969 pudo decir de esta manera lo que sigue.
No puedo dejar que pase y ya... hoy sigo pensando en el leguanje, el idioma, la palabra,,,
"No puedo dejar de decir
que hay idiomas perfectos por descubrir
y que son olvidados frecuentemente
en el tedio del tiempo
y hay que buscarlos,
porque los barcos y las piedras
tienen abecedarios mejores
para demostrar que son bellos sencillamente
sin palabras o esquemas."
aaaaaaa Silvio Rodríguez
Merecer y no callar
El post que sigue lo saqué de la sig dire http://teresitaylospenessalvajes.blogspot.com/2006/09/american.html
Yo comenté el mismo, y creo que lo más interesante que puse es:
"merecer la vida no es callar y consentir, tantas injusticias repetidas"
Creo en no callar
Creo en no callar
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No te beses en el aire: American Airlines no quiere besos gays.
Un acto homófobo en un vuelo entre París y Nueva York ocurrió cuando a una pareja gay se le solicitó que no se besara a bordo y no polemizara al respecto, amenazando con retornar el avión al aeropuerto de origen.
Un acto poco difundido de dsicriminación, fundada en temores terroristas, se dio en agosto pasado cuando la pareja conformada por Stephan Varnier y su compañero George -pasajeros de un vuelo de American Airlines entre París y Nueva York- fue intimada a dejar de "tocarse y besarse" -según palabras de la azafata- y no inquirir al respecto, bajo la amenza de retornar el avión a su origen si no cesaban en este comportamiento.
Todo acontenció durante un vuelo el 22 de agosto pasado, cuando Stephan posó su cabeza sobre el hombro de su compañero y le dio pequeños besos. Inmediatamente se acercó una azafata que les solicitó dejar de "tocarse y besarse", sentenciando por órdenes del Jefe de Cabina: «…besarse es inapropiado en un avión.»
El punto máximo de tensión se dio cuando otra pareja sentada poco más atrás, solidarizándose con Stephan y George, indagó sobre la actitud de la tripulación. Poco después, el comandante de a bordo no dudó en amenzar con retornar el vuelo al origen si las parejas no cesaban en sus planteos.
Al parecer todo fue generado por el miedo al terrorismo, según declaraciones de la empresa American Airlines. ¿Pero se justifican la actitudes homofóbicas fundadas en la prevención del terrorismo?
En declaraciones a la revista francesa Têtu la dirección de American Airlines se defendió de toda discriminación aduciendo que «consideramos que el comportamiento de la tripulación fue normal y no discriminatorio. Mientras que la seguridad en vuelo está en un nivel elevado, todos debemos hacer el máximo esfuerzo para asegurar un viaje tranquilo, acogedor y confortable. Los comportamientos perturbadores son inaceptables, cualesquiera sean el género y la orientación sexual de los pasajeros implicados.»
(Nota tomada de : www.agradio.com.ar)
La negrita =D =D y la muerte
Miren la negrita... ¿no es lo más?
Río - Silvio Rodríguez
Hoy sé que no hay nada imposible
anoche supe la verdad
creía a mi alma inservible
pero era cansancio vulgar, nada más.
Tú eres un don de la brisa
un ser de la resurrección
un pájaro con una risa
capaz de arrastrar a la noche hasta el sol.
Río, río, río
río de verdad
como un animal
que ha sido puesto en libertad.
Río
me dejo ir en mano alegre, voy previendo
porque mañana, a lo mejor, hay un entierro
y una mordida de pantera en lo más mío.
Río
y no es un desafío
a la vida del sueño
es que vivo camino al cementerio.
lyric
viene a mí, avanza
viene tan despacio
viene en un danza
leve del espacio
cedo me hago lacio y ya vuelo, ave
se mece la nace lenta como el tul
en la brisa suave niña del azul
Amigos...
A mis amigos, ex-amigos, potenciales amigos, amigos con derechos especiales, futuros amigos, ex-amigos conversos en enemigos, amigos en el recuerdo, amigos por una noche, amigos alejados que quisiera estén aquí, amigos que quisiera nunca haber amigado, amigos quisiera hubieran sido, amigos que me abandonaron, amigos nunca estuvieron, amigos prefiero y elijo olvidar, amigos que lastimé, amigos que eduqué, amigos que les debo una noticia, amigos que siempre me sorprenden, amigos lamentablemente perdidos, ex-amigos de Luk, nuevos amigos de FeroH.
Todos ustedes están en esta lista, búsquense, juro que están...
Mención especial para la ADP, Ine y Maru, Ivo y Pol (aunque relativamente nuevos, se la re bancan)
a todos ustedes... tengan
¡¡¡ Feliz Día !!!
Lo ùltimo... en producciones culturales
Boe', he aquí la última producción cultural, generada justamente ayer... en charla con él.... ¿tendrá algo que ver? ¿qué onda el último post?
Yo- querés ganar??
Yo- yo tengo la solución p eso
Yo- la querés??
Él- jja ver decimelo
Él- cual??
Yo- 1º Jugá
Yo- 2º que sea conmigo
Él- despeus??
Yo- 3º listo ya está, ya ganaste (siempre que seas lo suficientemente sensible para bajarte un poco, pero lo suficientemente duro como para no pasarme en blandeza)
Yo- 4º (y último) si no etendiste cagate
Yo- uy ahora q me doy cuenta....... tiene la reconnotación sexual.... pero no iba con esa intención
Novedades...
Bueno, qué decir... hoy es sábado 16-07-16 son las 23.27
mmmmmmmm mmmmmmmmm mmmmmmmm la verdad muchas cosas para decir...
Ayer salí... Angel's mm masomenos lo de siempre... un poco de esto, un poco de aquellocreo que todo normal por ahí...
Hoy estuve etsudiando.... poco x q no me dio más la cabeza =( =( eso me hace sentir mal, pero boe' (como diría ivi) que se le a a hacer (como diría homero)
Estoy contento x q tengo un mate nuevo :D:D y eso me hace feliz =D=D=D
en el amor... mmm mmmmm más o menos ocmo siempre... mi amorcito sigue ahí... dándome tooooda esa estabilidad que quiero, y negándome toda esa aventura que tanto bien me hace... asíq nada... sigo en busca, y sigo por ahí... toy contento x q creo q estoy volviedo un poco a la ADP :S:S: estuve apartado de ellos últimamente :S.S maaaaaaal =( y espero tb seguir encontrándome con Ivo y Pol (q son lo más) y x otro lado parece q tb se acerca nueva gente....... del laburo y demás :D:D:D:D: para resumir.... creo que las amistades y los amores (aunque sigo enganchado como siempre, y todo eso) van bien.... por lo menos están encaminados =D=D=D=D
cuento que sigo en el psi... odot ok por ahí... mi salud tb ta oka... sigo harta del laburo :S:S:S pero como todo ¿no? voya intentar cambiarlo de todas formas,,,,,,,
ahhhhhhh otra nueva :D:D pronto me mudo :S:S:S así que cuando esté definido cuento las bnuevas...... :D:D:D:D
acaba de empezar la liga extraordianrai...... la vi hiy desde la mitad..... tal vez ahora vea el ppio :D:D:D
en fin.... creo que esas son mis más novedades...... probablemente pronto vuelva... x lo del día del amigo vio?
les dejo un abrazo enoooooooorme
Ojos y más
Estos son mis ojos... y lo que sigue son dos cosas que encontré hoy... hace rato que no las veía.
Hay tanto por hacer
Tantos puntos que quiero recorrer
Tantas nieblas por vencer
del 20/10 al 25/10 de 2005
(Fero _ Herman)
Ahora en serio ... les voy a contar algo que me paso no hace mucho ...
Yo abri los ojos ... habia dos personas que se querian mucho ... eran lo unico que hasta ese momento yo conocia ... tenian la habilidad de hablarme y contarme cosas que ellos mismos las pintaban de otro color ... nose si mas o menos lindo del color que en realidad eran ... pero me hicieron en un momento pensar que todo era capaz de pintarse con el color que vos elegis ... no lo niego eran lindos los colores ... pero la pintura creo que no era buena ... y las cosas que pintaron parecian cambiar de color ... o aparecian pinceles que anda saber quien los agarraba y pintaban cualkiera ... creo que hasta ellos mismos se pintaron mutuamente ... despues algo aparecio y todo lo que pintaron se metio en ... anda a saber donde ???? y ahora que hago??? que pasa si no se pinta mas nada???
... un dia me dieron una caja ... y me dijieron ... toma ahi esta todo!!! ... yo sin saber la habri y no entendi nada ... pero supe interpretar y avivarme de que habia cosas desordenadas y tenia que unir siertas cosas con otras y hacer de todo un cojunto ... las cosas estaban sin color y parecian todas iguales ... por suerte me di cuenta que se trataba de un gran rompecabezas que armas pero sin una logica ... donde tu guia son lo que sentis y pensas ... y a medida que sacas las piezas de la caja cambian de forma y toman color ... pero con esfuerzo las unis y te das cuenta que estas armando algo ... y no sabes cuando terminan las piezas y tampoco que si lo que encajas forma un dibujo ... pero no me dijieron que habia un reloj colgado ... y que corria sin parar ... y sin querer me di cuenta que en la caja quedaba mucho por sacar ... y el tiempo casi ya no alcanzaba ...
Todavia lo sigo armando jajajaja ... y el tiempo nose ... pero no termino ... me faltan pocas piezas ... yo diria que son las mas importantes que me cierran el dibujo y lo voy a poder ver ... ya falta muy poco ... ELFINALCOMIENZA ... Espero que el dibujo sea lindo ...
Gente ... Exitos !!!
(Ivo _ Ciocca)
Radio, Fitter, Hapier
He aquí el texto de un tema de música buenísimo. Léanlo. Me cuentan que opinan.
Para quienes no dominan el inglés hice una rápida y deprolija traducción, que si bien no es buena, les va a dar una idea.....
saludos.... disfrútenlo. ;*-I)
07 - fitter hapier
Fitter, happier, more productive,
Comfortable,
Not drinking too much,
Regular exercise at the gym
(3 days a week),
Getting on better with your associate employee contemporaries,
At ease,
Eating well
(no more microwave dinners and saturated fats),
A patient better driver,
A safer car
(baby smiling in back seat),
Sleeping well
(no bad dreams),
No paranoia,
Careful to all animals
(never washing spiders down the plughole),
Keep in contact with old friends
(enjoy a drink now and then),
Will frequently check credit at
(moral) bank (hole in the wall),
Favors for favors,
Fond but not in love,
Charity standing orders,
On sundays ring road supermarket
(no killing moths or putting boiling water on the ants),
Car wash
(also on sundays),
No longer afraid of the dark or midday shadows
Nothing so ridiculously teenage and desperate,
Nothing so childish - at a better pace,
Slower and more calculated,
No chance of escape,
Now self-employed,
Concerned (but powerless),
An empowered and informed member of society
(pragmatism not idealism),
Will not cry in public,
Less chance of illness,
Tires that grip in the wet
(shot of baby strapped in back seat),
A good memory,
Still cries at a good film,
Still kisses with saliva,
No longer empty and frantic
Like a cat
Tied to a stick,
That's driven into
Frozen winter shit
(the ability to laugh at weakness),
Calm,
Fitter,
Healthier and more productive
A pig
In a cage
On antibiotics.
Sample looping in background:
[this is the panic office, section nine-seventeen may have been hit. activate the following procedure.]
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07 - más encajado más feliz
Más encajado, más feliz, más productivo,
Cómodo,
Sin tomar mucho,
Yendo regularmente al gimnasio
(3 días en la semana,
Llevándote mejor con tus compañeros de trabajo,
Fácilmente,
Comiendo bien
(no más cenas de microondas y grasas saturadas),
Un mejor conductor paciente,
Un auto más seguro
(bebé sonriendo en el asiento de atrás),
Durmiendo bien
(sin sueños malos),
Sin paranoia,
Cuidadoso con todos los animales
(sin tirar las arañas por el agujero),
Manteniendo contacto con viejos amigos
(disfrutando un trago cada tanto),
Chequearás seguido tu crédito
(moral) en el banco (agujero en la pared),
Favores por favores,
Amante pero no enamorado,
Reglamento de caridad,
El domingo al supermercado
(sin matar polillas o tirar agua hirviendo sobre las hormigas),
Lavado el auto
(también el domingo),
No más miedo de la oscuridad ni de las sombras del mediodía
Nada muy ridículo adolescente-desesperado,
Nada muy aniñado- en un mejor paso,
Más despacio y más calculado,
Sin chance de escape,
Ahora autónomo,
Procupado (pero sin poder),
Un lleno de poder e informado miembro de la sociedad,
(pragmatismo no idealismo),
No llorarás en público,
Menos chance de heridas,
Las gomas que se agarran en lo mojado
(la imagen del bebé con el cinturón en el asiento de atrás),
Una buena memoria,
Todvía llorás con una buena película,
Todavía besas con saliva,
No más vacío o frenético
Como un gato
Atado a una idea,
Eso es seguirla
Mierda de invierno helado
(la habilidad de reirse de la debilidad),
Calmado,
Más encajado,
Con más salud y más productivo
Un cerdo
En una caja
En antibióticos.
Este texto repetido en de fondo:
[esta es la oficina del pánico, sección nueve-diecisiete debería haber pegado. Activar el siguente procedimiento.]
Save me por 1º vez
Siempre me encantó este tema y nunca supe por que. Hoy, por primera vez escuche la letra, y entendí porqué mi fascinacion hacia él.
No sé si creo en el amor eterno, no sé si es una ilusión o algo que quiero creer, o algo que creo. Lo único que sé con certeza es que el amor, en todas y cada una de sus formas, no deja de llamarme la atención, y atraparme cada día y ser EL tema de pensamiento, preocupación, intriga y en algún lugar, o en todos, mi punto de inflexión.
No sé si creo en el amor eterno, no sé si es una ilusión o algo que quiero creer, o algo que creo. Lo único que sé con certeza es que el amor, en todas y cada una de sus formas, no deja de llamarme la atención, y atraparme cada día y ser EL tema de pensamiento, preocupación, intriga y en algún lugar, o en todos, mi punto de inflexión.
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Save me (Queen)
It started off so well
They said we made a perfect pair
I clothed myself in your glory and your love
How I loved you,
How I cried.....
The years of care and loyalty
Were nothing but a sham it seems
The years belie we lived a lie
'I'll love you 'til I die'
Save me Save me Save me
I can't face this life alone
Save me Save me Oh...
I'm naked and I'm far from home
The slate will soon be clean
I'll erase the memories,
To start again with somebody new
Was it all wasted
All that love?.....
I hang my head and I advertise
A soul for sale or rent
I have no heart, I'm cold inside
I have no real intent
Save me Save me Save me
I can't face this life alone
Save me Save me Oh...
I'm naked and I'm far from home
Each night I cry, I still believe the lie
I'll love you 'til I die
Sirve café...
La flauta del grumete se ha callado
pero el silencio ha sido agujereado
por el filoso alerta de la ronda
sirve cafe Susana.
La flauta del grumete se ha callado
pero el silencio ha sido agujereado
por el filoso alerta de la ronda
sirve cafe Susana.
1º declaración... de algo
"Te quiero, eso es lo que siento. Más allá de todo, de los chicos y las chicas que rondan por la ciudad, de las vueltas que dimos ya más de una vez, y de seguro seguiremos girando. En este momento, en este espacio; esta contingencia, la precisión de este segundo, acá, te quiero.
Sé que sos importante, sé que ocupás un lugar como de por el medio. Sé que hoy quiero estar a tu lado.
El cansancio que siento hoy y las ganas de matar, no tienen importancia si estoy con vos."
Un párrafo por día; y casi todo expresado en 3 días. ;-)
la mariposa y el papel
un tema de esos que son casi para volar... ;-)
"Hacia el ocaso, ya hace mucho,
que yace en mi camisa oscura
su luz multicolor abierta.
Si hubo un dolor, ya no lo escucho.
Y en la fragante noche pura
Vuela la mariposa muerta."
Los Fabulosos Cadillacs - Saco Azul
Invierno de saco azul
Nadie te va a recordar
Pero dentro de mi siempre
Te vas a quedar
Siempre conmigo vas a estar
Mano gigante Dios
Tu mano enseñaba a vivir
Quiero tu saco azul
Y volver a ser como fuí
Vover a casa y verte allí
El mundo va a caer
Va a desaparecer
Yo tengo tu saco azul
Tengo tu saco azul
No voy a llorarte más
Voy a seguirte hasta el sol
Ni voy a soñar con vos
Voy a usar tu corazón de león
Yo voy a usar tu corazón
No queda nada aquí
Ya no hay nada que cuidar
Sólo es tu pecho Dios
Que empuja como las olas del mar
Siempre conmigo vas a estar
El mundo va a caer
Va a desaparecer
Yo tengo tu saco azul
Tengo tu saco azul
Tengo tu saco azul
Me pides que no te llore más
Que no te llame más
Que te deje ir, que si te llamo venís
Y que vos estás por pasar a dejar de ser
Pero yo sé que no es por vos
Que no te debo llamar
Habrá que olvidar y bueno
Y bueno pasará y todo también pasará
Pobre tan solo te voy a dejar sin saber nada
Ni el olor de donde estás
Sin siqueira reconocer el olor de donde estás
Mi corazón late,
Sin tu mano enorme en mi cara,
Tu mano gigante en mi cara gigante, gigante, enorme
Ya no lloro más debo dejarte ir
Mirá acá tocá acá
Acá tocá acá
Tu mano enorme en mi cara
Gigante tocá mi cara
Canción de saco azul
Nadie la va a recordar
Pero dentro de mi siempre
Te vas a quedar
Siempre conmigo vas a estar
Canción de saco azul
Nadie te va a recordar
Sólo es tu pecho Dios
Que empuja como las olas del mar
Siempre conmigo vas a estar
El mundo va a caer
Va a desaparecer
Tengo tu saco azul
Tengo tu saco azul
puntodeinflexión
P u n t o d e i n f l e x i ó n
P u N T o D e i N F L e X i ó N
p U n t O d E I n f l E x I Ó n
P u N T o D e i N F L e X i ó N
p U n t O d E I n f l E x I Ó n
Ya empezó!!!
Ya empezó!! contalo, revisalo, mandalo, TODO
Sin todas las luces ni todas las presentaciones necesarias, empiezo este Blog, MI Blog, y el Blog de todos. ç
ESTE, ESTO, soy yo,,, y mucho más y mucho menos.
"Ojalá nos encontremos"
Links: Cátedras
Cátedras de la Carrera de Relaciones del Trabajo de la Facultad de Ciencias Sociales (En construcción)
Administración de Personal III (Mosqueira)
Administración de Personal III (Punte)
Computación y Sistemas de Información (Chernobilsky)
Condiciones y Medio Ambiente de Trabajo (Korinfeld)
Historia Social Contemporánea (Rofé)
Metodología de la Investigación (Doubiler)
Sociología del Trabajo (Panaia)
Teoría y Comportamiento Organizacional (Pineyro Prins)
Teoría y Comportamiento Organizacional (Aglamisis)
Archivo: La Partida del Tren
De Clarice Lispector
La partida del tren
La partida era en la Central con su reloj enorme, el más grande del mundo. Marcaba las seis de la mañana. Ángela Pralini pagó el taxi y cogió su pequeña valija. Doña María Rita Alvarenga Chagas Souza Melo descendió del Opel de la hija y se encaminaron hacia las vías. La vieja iba bien vestida y con joyas. De las arrugas que la ocultaban salía la forma pura de una nariz perdida en la edad, y de una boca que en otros tiempos debía haber sido llena y sensible. Pero qué importa. Se llega a un cierto punto y lo que fue no importa. Comienza una nueva raza. Una vieja no puede comunicarse. Recibió el beso helado que su hija le dio antes de que el tren partiera. Antes la ayudó a subir al vagón. Aunque en éste no había un centro, ella se colocó de lado. Cuando la locomotora se puso en movimiento, se sorprendió un poco: no esperaba que el tren siguiera en esa dirección y se encontró sentada de espaldas al camino.
Ángela Pralini advirtió el movimiento y preguntó:
-¿Quiere cambiar de lugar conmigo?
Doña María lo rechazó con delicadeza, dijo que no, muchas gracias, a ella le daba lo mismo. Pero parecía haberse perturbado. Se pasó la mano sobre el camafeo afiligranado de oro, pinchado en el pecho, paseó la mano por el broche, la quitó, la llevó hasta el sombrero de fieltro con una rosa de paño, la retiró. Seca. ¿Ofendida? Al final, le preguntó a Ángela Pralini:
-¿Es por mí que desea cambiar de lugar?
Ángela Pralini dijo que no, se sorprendió, la vieja se sorprendió por el mismo motivo: no se reciben atenciones de una viejita. Ella sonrió un poco demasiado y los labios cubiertos de talco se partieron en surcos secos: estaba encantada. Y un poco agitada:
-Qué amabilidad la suya -le dijo-, qué gentileza.
Hubo un movimiento de perturbación porque Ángela Pralini rió también, y la vieja continuaba riendo, mostrando una dentadura bien arenada. Dio discretamente un tirón al cinturón que la apretaba demasiado.
-Qué amable- repitió.
Se recompuso un tanto deprisa, cruzó las manos sobre el bolso que contenía todo lo que se podía imaginar. Las arrugas, mientras reía, habían tomado un sentido, pensó Ángela. Ahora eran otra vez incomprensibles, superpuestas en un rostro otra vez inmodelable. Pero Ángela le quitaba la tranquilidad. Ya conocía a muchas jóvenes nerviosas que se decían: si me río un poco lo arruino todo, va a ser ridículo, tengo que parar, y era imposible, la situación era muy triste. Con inmensa piedad, Ángela vio la cruel verruga en la mandíbula, verruga de la cual salía un pelo negro y tieso. Pero Ángela le quitaba la tranquilidad. Se daba cuenta de que sonreiría en cualquier momento: Ángela la ponía en ascuas. Ahora era una de esas viejitas que parecen pensar que están siempre atrasadas, que se pasaron de hora. No se contuvo un segundo más, se irguió y espió por su ventana, como si fuera imposible mantenerse sentada.
-¿Quiere levantar el cristal? -le dijo un chico que oía a Haendel en una radio a pilas.
-¡Ah! -exclamó ella, aterrorizada.
¡Oh, no!, pensó Ángela, se estaba arruinando todo, el chico no debía haber dicho eso, era demasiado, no había que tocarla otra vez. Porque la vieja, casi a punto de perder la actitud de la que vivía, casi a punto de perder cierta amargura, temblaba como música de clave entre la sonrisa y el extremo encanto.
-No, no, no -dijo ella con falsa autoridad-, de ningún modo, gracias, sólo quería mirar.
Se sentó inmediatamente como si la delicadeza del chico y de la muchacha la vigilaran. La vieja, antes de subir al tren, se persignó con tres cruces en el corazón, besando discretamente las puntas de los dedos. Llevaba un vestido oscuro con cuello de encaje verdadero y un camafeo de oro puro. En la oscura mano izquierda las dos alianzas gruesas de viuda, gruesas como ya no se hacían. Del otro vagón se oía a un grupo de bandeirantes que cantaban Brasil agudamente. Felizmente, era en el otro vagón. La música de la radio del chico se entrecruzaba con la música de otro, que estaba escuchando a Edith Piaf cantando J´attendrai.
Fue entonces cuando el tren de pronto dio una sacudida y las ruedas se pusieron en movimiento. Comenzó la partida. La vieja murmuró bajo: "¡Ay, Jesús!". Ella se bañaba en la terma de Jesús. Amén. Por la radio a pilas de una mujer se supo que eran las seis y treinta de la mañana, mañana fría, la vieja pensó: Brasil mejora la señalización de sus calles. Un tal Kissinger parecía mandar en el mundo.
Nadie sabe dónde estoy, pensó Ángela Pralini, y eso la asustaba un poco, ella era una fugitiva.
-Mi nombre es María Rita Alvarenga Chagas Souza Melo, Alvarenga Chagas era el apellido de mi padre -dijo, agregando una petición de disculpas por tener que decir tantas palabras sólo para pronunciar su nombre-. Chagas -añadió con modestia- eran las llagas de Cristo. Pero me puede llamar doña María Rita. ¿Y su nombre? Su gracia, ¿cuál es?
-Mi nombre es Ángela Pralini. Voy a pasar seis meses en la hacienda de mis tías. ¿Y usted?
-¡Ah! Yo voy a la hacienda de mi hijo, me voy a quedar allí el resto de mi vida, mi hija me trajo hasta el tren y mi hijo me espera con el auto en la estación. Soy como un paquete que se entrega de mano en mano.
Los tíos de Ángela no tenían hijos y la trataban como a una hija. Ángela se acordó de la nota que dejó para Eduardo: "No me busques. Voy a desaparecer de tu vida para siempre. Te amo como nunca. Tu Ángela no fue más tuya porque tú no quisiste".
Quedaron en silencio. Ángela Pralini se entregó al ruido cadencioso del tren. Doña María Rita miró de nuevo su anillo de brillantes y perla en su dedo, alisó el camafeo de oro: "Soy vieja pero soy rica, más rica que todos aquí en el vagón. Soy rica, soy rica". Espió el reloj, más para ver la gruesa placa de oro que para ver la hora. "Soy muy rica, no soy una vieja cualquiera." Pero sabía, ah, sabía bien que era una viejita cualquiera, una viejita asustada por las menores cosas. Se acordó de sí misma, el día entero sola en su mecedora, sola con los criados, mientras la hija, relacionista pública, pasaba el día afuera, no llegaba hasta las ocho de la noche, y ni siquiera le daba un beso. Se acordó ese día a las cinco de la mañana, todavía oscuro y hacía frío.
Después de la delicadeza del chico estaba extraordinariamente agitada y sonriente. Parecía más delgada. Cuando se reía, se revelaba como una de esas viejas llenas de dientes. La crueldad dislocada de los dientes. El chico ya se había alejado. Ella abría y cerraba los párpados. De pronto golpeó con los dedos la pierna de Ángela, con extrema rapidez y suavidad:
-Hoy todos están verdaderamente, pero verdaderamente amables, qué gentileza, qué gentileza.
Ángela sonrió. La vieja permaneció sonriendo sin quitar los ojos profundos y vacíos de los ojos de la muchacha. Vamos, vamos, la fustigaban de todos lados, y ella espiaba para acá y para allá como si fuera a escoger. ¡Vamos, vamos!, la empujaban riendo de todos lados y ella se sacudía, sonriente, delicada.
-Qué amables son todos en este tren -dijo.
Súbitamente intentó recomponerse, carraspeó falsamente, se contuvo. Debía ser difícil. Temía haber llegado a un punto donde no podía interrumpirse. Se mantuvo en severidad y temor, cerró los labios sobre los innumerables dientes. Pero no podía engañar a nadie. Su rostro tenía tal esperanza que perturbaba los ojos de quienes la veían. Ella ya no dependía de nadie: una vez que la habían tocado, podían irse, ahora ella sola se irradiaba, magra, alta. Pero todavía quería decir algo y ya preparaba un gesto social de cabeza, llena de gracia previa. Ángela se preguntaba si ella sabría expresarse. Ella pareció pensar, pensar y encontrar con ternura un pensamiento ya todo hecho donde mal y mal podía acoger su sentimiento. Dijo con cuidado y sabiduría de anciana, como si precisara tomar ese aire para hablar como vieja:
-La juventud. La juventud amable.
Rió un poco fingidamente. ¿Iba a tener una crisis de nervios?, pensó Ángela Pralini. Porque estaba tan maravillosa. Pero carraspeó otra vez con austeridad, dio unos golpecitos con las puntas de los dedos como si ordenara con urgencia a la orquesta una nueva partitura. Abrió el bolso, lo revisó hasta encontrar un diario grande y normal, fechado tres días atrás, observó Ángela. Se puso a leer.
Ángela había perdido siete kilos. En la hacienda iba a comer lo que nunca en la vida: guiso de habas y repollo de Minas Gerais, para recuperar los preciosos kilos perdidos.
Estaba tan delgada por intentar acompañar el raciocinio brillante e interrumpido de Eduardo: bebía café sin azúcar sin parar para mantenerse despierta. Ángela Pralini tenía los senos muy bonitos, eran su punto fuerte. Tenía los ojos con ojeras profundas. Ella aprovechaba el silbido aullante del tren para que fuese su propio grito. Era un berrido agudo, el suyo, sólo que vuelto hacia adentro. Era la mujer que bebía más whisky en el grupo de Eduardo. Aguantaba de seis a siete de una vez, manteniendo una lucidez de terror. En la hacienda iba a beber leche grasa de vaca. Una cosa unía a la vieja y a Ángela: ambas iban a ser recibidas con los brazos abiertos, pero una no sabía eso de la otra. Ángela se estremeció súbitamente: quién daría el último día de vermicida al cachorro. Ah, Ulises, pensó ella del perro, no te abandoné porque quisiera, lo que necesitaba era huir de Eduardo, antes que él me arruinase totalmente con su lucidez: lucidez que iluminaba demasiado y lo quemaba todo. Ángela sabía que los tíos tenían remedio contra la picadura de cobra: pretendía entrar de lleno en la floresta espesa y verde, con botas altas y untada con remedio contra la picadura de mosquito. Como si saliera de la carretera Transamazónica, la exploradora. ¿Qué bichos encontraría? Era mejor llevar una espingarda, comida y agua. Y una brújula. Desde que descubrió -pero lo descubrió realmente con espanto- que iba a morir un día, desde entonces no tuvo más miedo a la vida, y a causa de la muerte, tenía derechos totales: lo arriesgaba todo. Después de haber tenido dos uniones que habían terminado en nada, esta tercera que terminaba en amor-adoración, cortada por la fatalidad del deseo de sobrevivir. Eduardo la había transformado: la hizo volver los ojos hacia adentro. Pero ahora miraba hacia afuera. Veía a través de la ventana los senos de la tierra, en las montañas. ¡Existen pajaritos, Eduardo! ¡Existen nubes, Eduardo!, y cuando yo era una niña cabalgaba a la carrera en un caballo desnudo, sin silla. Y estoy huyendo de mi suicidio, Eduardo. Disculpa, Eduardo, pero no quiero morir. Quiero ser fresca y rara como una granada.
Y la vieja fingía que leía el periódico. Pero pensaba: su mundo era un suspiro. No quería que los otros la consideraran abandonada. Dios me dio salud para viajar, sólo. Ttambién soy buena de cabeza, no hablo sola y yo misma me baño todos los días. Olía a agua de rosas mustias y maceradas, era su perfume añejo y enmohecido. Tener un ritmo respiratorio, pensó Ángela de la vieja, era la cosa más bella que quedó desde que doña María Rita naciera. Era la vida.
Doña María Rita pensaba: cuando se hizo vieja comenzó a desaparecer para los otros, sólo la veían por casualidad. Ella ya era el futuro.
Ángela pensó: creo que si encontrara la verdad, no podría pensarla. Sería impronunciable mentalmente.
La vieja siempre fue un poco vacía; bien, un poquito. ¿Muerte? Era raro, no formaba parte de los días. Y aun "no existir" ni existía, era imposible no existir. No existir no cabía en nuestra vida diaria. La hija no era cariñosa. En compensación, el hijo era tan cariñoso, bonachón, medio gordo. La hija era seca, con sus besos rápidos, la relacionista pública. La vieja tenía cierta holganza de vivir. La monotonía, sin embargo, era lo que la sostenía.
Eduardo escuchaba música con el pensamiento. Y entendía la disonancia de la música moderna, sólo sabía entender. Su inteligencia la ahogaba. "Tú eres una temperamental, Ángela", le dijo una vez. ¿Y qué? ¿Qué mal había en eso? Soy lo que soy y no lo que piensas que soy. La prueba de quien soy es esta partida del tren. Mi prueba también es doña María Rita, ahí enfrente. ¿Prueba de qué? Sí. Ella ya tuvo plenitud. Cuando ella y Eduardo estaban tan apasionados uno por el otro que estando juntos en una cama, con las manos unidas, ella sentía la vida completa. Poca gente conocía la plenitud. Y, porque la plenitud es también una explosión, ella y Eduardo cobardemente pasaron a vivir "normalmente". Porque no se puede prolongar el éxtasis sin morir. Se separaron por un motivo fútil casi inventado: no querían morir de pasión. La plenitud es una de las verdades encontradas. Pero el rompimiento necesario fue para ella una ablación, como ocurre a las mujeres a quienes les extraen el útero y los ovarios: vacía por dentro.
Doña María Rita era tan antigua que en la casa de la hija estaban habituados a ella como a un mueble viejo. Ella no era novedad para nadie. Pero nunca le pasó por la cabeza que era una solitaria. Sólo que no tenía nada que hacer. Era un ocio forzado que en ciertos momentos se tornaba doloroso: no tenía nada que hacer en el mundo. Salvo vivir como un gato, como un cachorro. Su ideal era ser dama de compañía de alguna señora, pero eso ya no se usaba y además nadie la creería fuerte a los setenta y siete años, pensarían que era floja. No hacía nada, sólo eso: ser vieja. A veces se deprimía: pensaba que no servía para nada, no servía siquiera a Dios: doña María Rita no tenía infierno dentro de ella. ¿Por qué los viejos, aun los que no tiemblan, sugieren algo delicadamente trémulo? Doña María Rita tenía un temblor quebradizo de música de acordeón.
Pero cuando se trata de la vida, ¿quién nos ampara? Pues cada uno es uno. Y cada vida tiene que ser amparada por esa propia vida de cada uno. Cada uno de nosotros: es con lo que contamos. Como doña María Rita siempre fue una persona común, le parecía que morir no era cosa normal. Morir era sorprendente. Era como si ella no estuviera a la altura del acto de la muerte, pues nunca le había ocurrido hasta ahora nada de extraordinario en la vida que justificara de pronto otro hecho extraordinario. Hablaba y hasta pensaba en la muerte, pero en el fondo era escéptica e incrédula. Pensaba que se moría cuando ocurría un accidente o alguien mataba a alguien. La vieja tenía poca experiencia. A veces tenía taquicardia: bacanal del corazón. Pero sólo eso, y le sucedía desde joven. En su primer beso, por ejemplo, el corazón se desgobernó. Y fue una cosa buena, en el límite con lo malo. Algo que recordaba su pasado, no como hechos sino como vida: una sensación de vegetación en sombra, hierbas, samambayas, culandrillos, frescor verde. Cuando sentía eso otra vez, sonreía. Una de las palabras más eruditas que usaba era "pintoresco". Era bueno. Era como oír el murmullo de una fuente y no saber dónde nacía.
Un diálogo que sostenía consigo misma:
-¿Estás haciendo algo?
-Sí, estoy: estoy siendo triste.
-¿No te molesta estar sola?
-No; pienso
A veces no pensaba. A veces se quedaba sólo siendo. No necesitaba hacer. Ser era ya un hacer. Podía ser lentamente o un poco de prisa.
En el asiento de atrás, dos mujeres hablaban y hablaban sin parar. Sus voces constantes se fundían con el ruido de las ruedas del tren y de las vías.
Doña María Rita había esperado que la hija permaneciera en la plataforma del tren para decirle adiós, pero esto no sucedió. El tren inmóvil. Hasta que arrancó.
-Ángela -dijo-, una mujer nunca dice la edad, por eso sólo puedo decirte que es mucha. Pero a ti (¿puedo tutearte, verdad?) voy a hacerte una confidencia: tengo setenta y siete años.
-Yo tengo treinta y siete -dijo Ángela Pralini.
Eran las siete de la mañana.
-Cuando era joven era muy mentirosa. Mentía muchísimo.
Después, como si se hubiera desencantado de la magia de la mentira, dejó de mentir.
Ángela, mirando a la vieja doña María Rita, tuvo miedo de envejecer y de morir.
Sostén mi mano, Eduardo, para no tener miedo de morir. Pero él no sostenía nada. Lo único que hacía era: pensar, pensar y pensar. Ah, Eduardo, ¡quiero la dulzura de Schumann! Su vida era una vida deshecha, evanescente. Le faltaba un hueso duro, áspero y fuerte, contra el cual nadie pudiera nada. ¿Quién sería ese hueso esencial? Para alejar esa sensación de enorme carencia, pensó: ¿cómo se las arreglaban en la Edad Media sin teléfono y sin avión? Misterio. Edad Media, yo te adoro y tus nubes oscuras y cargadas que desembocaron en el Renacimiento luminoso y fresco.
En cuanto a la vieja, estaba ida. Miraba hacia la nada.
Ángela se miró en el pequeño espejo del bolso. Me parezco a un desmayo. Cuidado con el abismo, le digo a aquella que se parece a un desmayo. Cuando me muera, voy a sentir tanta nostalgia de ti, Eduardo. La frase no resistía la lógica, sin embargo tenía en sí misma un imponderable sentido. Era como si ella quisiera expresar una cosa y expresara otra.
La vieja ya era el futuro. Parecía tener vergüenza. ¿Vergüenza de ser vieja? En algún punto de su vida debería con certeza haber habido un error, y el resultado era ese extraño estado de vida. Que sin embargo no la llevaba a la muerte. La muerte era siempre una sorpresa para quien moría. Tenía, a pesar de todo, el orgullo de no babear ni hacer pipí en la cama, como si esa forma de salud bravía hubiera sido meritoriamente el resultado de un acto de su voluntad. Sólo no era una dama, una señora de edad, por no tener arrogancia: era una viejita digna que de repente tomaba un aire asustadizo. Ella, bueno, ella se elogiaba a sí misma, considerábase una vieja llena de precocidad como una niña precoz. Pero la verdadera intención de su vida, no la sabía.
Ángela soñaba con la hacienda: allí se escuchaban gritos, latidos y aullidos, de noche. "Eduardo -pensó ella para él-, yo estaba cansada de intentar ser lo que tú creías que soy. Tengo un lado malo (el más fuerte y el que predominaba ahora, el que había intentado esconder por ti), y en ese lado fuerte yo soy una vaca, soy una yegua libre que patea en el suelo, soy una mujer de la calle, soy vagabunda, y no una "letrada". Sé que soy inteligente y que a veces escondo eso para no ofender a los otros con mi inteligencia, y que soy una inconsciente. Huí de ti, Eduardo, porque tú me estabas matando con tu cabeza de genio que me obligaba casi a taparme los oídos con las manos y casi a gritar de horror y de cansancio. Y ahora me voy a quedar seis meses en la hacienda, tú no sabes dónde estaré, y todos los días tomaré un baño en el río mezclando con el barro mi propio barro. Soy vulgar, Eduardo, y tienes que saber que me gusta leer historias de folletín, mi amor, oh, mi amor, cómo te amo y cómo amo tus terribles maleficios, ah, cómo te adoro, soy tu esclava. Pero yo soy física, mi amor, yo soy física y tuve que esconder de ti la gloria de ser física. Y tú, que eres el mismo fulgor del raciocinio, entonces no sabía, eras alimentado por mí. Tú, superintelectual y brillante y dejando a todos admirados y boquiabiertos."
-Me parece -se dijo en voz baja la vieja-, me parece que esa joven bonita no tiene interés en conversar conmigo. No sé por qué, pero nadie conversa más conmigo. Aun cuando estoy junto a la gente, nadie parece pensar en mí. A fin de cuentas, no tengo la culpa de ser vieja. Pero no hago daño, y me hago compañía. Y también tengo a Nandino, mi hijo querido que me adora.
"¡El placer sufrido de rascarse!", pensó Ángela. Yo, yo que no voy en esa dirección ni en la otra, ¡soy libre! Estoy quedando más saludable, tengo deseos de decir un desafuero en voz alta para asustar a todos. ¿La vieja no entendería? No sé, ella debe haber parido varias veces. Yo no estoy de acuerdo en eso de que lo cierto es ser infeliz, Eduardo. Quiero gozar de todo y después morir y que me dañe, que me dañe, que me dañe. Sé bien que la vieja es capaz de ser infeliz sin saberlo. Pasividad. Y no entro en eso tampoco, nada de pasividad, quiero tomar un baño desnuda en el río barroso que se parece a mí, ¡desnuda y libre! ¡Viva! ¡Tres vivas! ¡Lo abandono todo! ¡Todo! Y así no soy abandonada, no quiero depender sino de unas tres personas, y el resto es: Buenos días, ¿todo bien? Todo bien. Edu, ¿sabes? Te abandono. Tú, en el fondo de tu intelectualismo, no vales la vida de un perro. Te abandono, entonces. Y abandono el grupo falsamente intelectual que exigía de mí un vano y nervioso ejercicio continuo de inteligencia falsa y apresurada. Fue preciso que Dios me abandonara para que yo sintiera su presencia. Necesito matar a alguien dentro de mí. Tú arruinaste mi inteligencia con la tuya que es de genio. Y me obligaste a saber, a saber, a saber. Ah, Eduardo, no te preocupes, llevo conmigo los libros que tú me diste para "seguir un curso en casa", como querías. Estudiaré filosofía cerca del río, por el amor que te tengo.
Ángela Pralini tenía pensamientos tan hondos que no había palabras para expresarlos. Era mentira decir que sólo se podía tener un pensamiento a la vez: tenía muchos pensamientos que se entrecruzaban y eran diferentes. Sin hablar del "subconsciente" que explota en mí, quiera o no quiera. Soy una fuente, pensó Ángela, pensando al mismo tiempo dónde habría puesto el pañuelo de cabeza, pensando si el cachorro habría tomado la leche que le había dejado, en las camisas de Eduardo, y su extremado agotamiento físico y mental. Y en la vieja doña María Rita. "Nunca voy a olvidar tu rostro, Eduardo." Era un rostro un poco asustado, asustado de su propia inteligencia. Él era un ingenuo. Y amaba sin saber que estaba amando. Iba a quedarse tonto cuando descubriera que ella se había ido, dejando al cachorro y a él. Abandono por falta de nutrición, pensó. Al mismo tiempo pensaba en la vieja sentada enfrente. No era verdad que sólo se pensaba en una sola cosa. Era, por ejemplo, capaz de escribir un talón perfecto, sin un error, pensando en su vida. Que no era buena, pero, en definitiva, era suya. Suya otra vez. La coherencia, no la quiero más. La coherencia es mutilación. Quiero el desorden. Sólo adivino a través de una vehemente incoherencia. Para meditar saqué demasiadas cosas de mí y siento el vacío. Es en el vacío donde se pasa el tiempo. Ella que adoraba una buena playa, con sol, arena y sol. Él está abandonado, perdió el contacto con la tierra, con el cielo. Él ya no vive, existe. El aire entre ella y Eduardo Gomes era de emergencia. Ella se había transformado en una mujer urgente. Es que, para mantener despierta la urgencia, tomaba drogas excitantes que la adelgazaban cada vez más y le quitaban el hambre. Quiero comer, Eduardo, tengo hambre, Eduardo, hambre de mucha comida. ¡Soy orgánica!
"Conozca hoy el supertrén de mañana." Selecciones del Reader´s Digest que ella a veces leía a escondidas de Eduardo. Era como las Selecciones que decían: conozca hoy el supertrén de mañana. Positivamente no estaba conociendo hoy. Pero Eduardo era el supertrén. Súper todo. Ella conocía hoy el súper de mañana. Y no lo soportaba. No soportaba el movimiento perpetuo. Tú eres el desierto, y yo voy a Oceanía, a los mares del Sur, a la isla de Tahití. Aunque estén estragadas por los turistas. Tú no eres más que un turista, Eduardo. Voy hacia mi propia vida, Edu. Y digo como Fellini: en la oscuridad y en la ignorancia creo más. La vida que llevaba con Eduardo tenía olor a farmacia nueva recién pintada. Ella prefería el olor vivo del estiércol por más repugnante que fuera. Él era correcto como una pista de tenis. Además, practicaba el tenis para mantener la forma. En fin, él era un trasto que ella amaba y casi no amaba más. Estaba recobrando en el tren mismo su salud mental. Continuaba apasionada por Eduardo. Y él, sin saber, también lo estaba por ella. Yo que no consigo hacer nada bien, excepto las tortillas. Con una sola mano rompía huevos con una rapidez increíble, y los volcaba en la vasija sin derramar ni una gota. Eduardo moría de envidia de tanta elegancia y eficiencia. Él a veces daba charlas en las universidades y lo adoraban. Ella también asistía, ella también lo adoraba. ¿Cómo empezaba? "No me siento a gusto cuando veo algunas personas que se levantan cuando oyen anunciar que voy a hablar." Ángela siempre tenía miedo que la gente se retirara y lo dejaran solo.
La vieja, como si hubiera recibido una transmisión de pensamiento, pensaba: que no me dejen sola. ¿Qué edad tengo? Ya ni lo sé.
Después, enseguida, vació su pensamiento. Y era tranquilamente nada. Mal existía. Era bueno así, muy bueno. Inmersiones en la nada.
Ángela Pralini, para calmarse, se contó una historia muy calmante, muy tranquila: era una vez un hombre a quien le gustaban mucho las frutas del jabuticabas. Entonces fue hacia un bosque donde había árboles cargados de protuberancias negras, lisas y lustrosas, que le caían en las manos blandamente y que de las manos le caían a los pies. Era tal la abundancia de jabuticabas que se daba el lujo de pisarlas. Y ellas hacían un ruidito muy gracioso. Hacían así: cloc-cloc-cloc, etc. Ángela se calmó con el hombre de las jabuticabas.
En la hacienda había jabuticabas y ella iba a hacer con los pies desnudos el cloc-cloc, suave y húmedo. Nunca sabía si debía o no tragar los carozos. ¿Quién le iba a contestar esa pregunta? Nadie. Sólo tal vez un hombre que, como Ulises, el perro, y contra Eduardo, respondiera: "Mangia, bella, que ti fa bene". Sabía un poquito de italiano pero nunca estaba segura de su sentido. Y después de lo que ese hombre dijera, ella tragaría los carozos. Otro árbol que le gustaba era uno cuyo nombre científico había olvidado pero que en la infancia todos habían conocido directamente, sin ciencia, era uno que en el Jardín Botánico de Río hacía un cloc-cloc sequito. ¿Ves? ¿Ves cómo estás renaciendo? Siete vidas de gato. El número siete la acompañaba, era su secreto, su fuerza. Se sentía linda. No lo era. Pero se sentía. Se sentía también bondadosa. Con ternura hacia la vieja María Rita que se había puesto las gafas para leer el diario. Todo era vagaroso en la vieja María Rita. ¿Cerca del fin? Ay, cómo duele morir. En la vida se sufre más si se tiene algo en la mano: la inefable vida. Pero, ¿y la pregunta sobre la muerte? Era preciso no tener miedo: ir hacia el frente, siempre.
Siempre.
Como el tren.
Y en algún lugar existe una cosa escrita en el muro. Y es para mí, pensó Ángela. De las llamas del Infierno llegará un telegrama fresco para mí. Y nunca más mi esperanza será decepcionada. Nunca. Nunca más.
La vieja era anónima como una gallina, como había dicho una tal Clarice hablando de una vieja desvergonzada, enamorada de Roberto Carlos. Esa Clarice incomodaba. Hacía gritar a la vieja: ¡tiene! ¡que! ¡haber! ¡una! ¡puerta! ¡de saliiiiida! y la había. Por ejemplo, la puerta de salida de esa vieja era el marido que volvería al día siguiente, eran personas conocidas, era su empleada, era la plegaria intensa y fructífera frente a la desesperación. Ángela se dijo como si se mordiera rabiosamente: tiene que haber una puerta de salida. Tanto para mí como para doña María Rita.
Yo no puedo detener el tiempo, pensó María Rita Alvarenga Chagas Souza Melo. Fracasé. Estoy vieja. Y fingió leer el diario sólo para recuperar la compostura.
Quiero sombra, gimió Ángela, quiero sombra y anonimato.
La vieja pensó: su hijo era tan bondadoso, tan cálido de corazón, tan cariñoso. La llamaba "madrecita". Sí, tal vez pase el resto de mi vida en la hacienda, lejos de la relacionista pública que no me necesita. Y mi vida será muy larga, a juzgar por mis padres y abuelos. Podía alcanzar, fácil, fácil, los cien años, pensó confortablemente. Y morir de repente para no tener tiempo de sentir miedo. Se persignó discretamente y pidió a Dios una buena muerte.
Ulises, si tu cara fuera vista bajo el punto de vista humano, serías monstruoso y feo. Era lindo desde el punto de vista perro. Era vigoroso como un caballo blanco y libre, sólo que era castaño suave, anaranjado, color whisky. Pero su pelo es lindo como el de un enérgico y empinado caballo. Los músculos del pescuezo eran vigorosos y se podían tocar con manos de dedos sabios. Ulises era un hombre. Sin dejar de ser un perro. Era delicado como un hombre. Una mujer debe tratar bien al hombre.
El tren entrando en el campo: los grillos gritaban agudos y ásperos.
Eduardo, una vez, sin gracia, como quien se ve forzado a cumplir una función, le dio de regalo un gélido diamante. Ella hubiera preferido brillantes. En fin, suspiró ella, las cosas son como son. A veces, cuando miraba desde lo alto de su apartamento, tenía deseos de suicidarse. Ah, no por Eduardo, sino por una especie de fatal curiosidad. No se lo contaba a nadie, por miedo de influir en un suicida latente. Ella quería la vida, la vida plana y plena, bonita, leyendo los artículos de Selecciones. Quería morir sólo a los noventa años, en medio de un acto de vida, sin sentir. El fantasma de la locura nos ronda. ¿Qué es lo que haces? Estoy esperando el futuro.
Cuando finalmente el tren se puso en movimiento, Ángela Pralini encendió el cigarrillo en aleluya: tenía miedo de que cuando el tren partiera, no tuviera el coraje de irse y terminara por bajar del vagón. Pero ya estaban sujetos los amortiguadores y las ruedas daban repentinos sobresaltos. El tren marchaba. Y la vieja María Rita suspiraba: estaba más cerca del hijo amado. Con él podría ser madre, ella que era castrada por su hija.
Una vez que Ángela tuvo dolores menstruales, Eduardo intentó, sin mucha gracia, ser cariñoso. Y le dijo una cosa horrorosa: estás enferma, ¿no? Se ruborizaba de vergüenza.
El tren corría cuanto podía. El maquinista feliz: así era bueno, y pitaba a cada curva del camino. Era un largo y grueso silbido de tren en marcha, ganando terreno. La mañana era fresca y llena de hierbas altas y verdes. Así, sí, vamos hacia adelante, dijo el maquinista a la máquina. La máquina respondió con alegría.
La vieja era nada. Y miraba hacia el aire como se mira a Dios. Estaba hecha de Dios. Es decir: todo o nada. La vieja, pensó Ángela, era vulnerable. Vulnerable al amor, al amor de su hijo. La madre era franciscana, la hija polución.
Dios, pensó Ángela, si existes, ¡muéstrate! Porque llegó la hora. Es esta hora, este minuto y este segundo.
Y el resultado fue que tuvo que ocultar las lágrimas que le vinieron a los ojos. Dios de algún modo le respondía. Ella estaba satisfecha y se tragó un sollozo ahogado. Vivir dolía. Vivir era una herida abierta. Vivir es ser como mi cachorro. Ulises no tenía nada que ver con el Ulises de Joyce. Intenté leer a Joyce pero no seguí porque era pesado, disculpa, Eduardo. Sé que es un pesado genial. Ángela estaba amando a la vieja que era nada, la madre que le faltaba. Madre dulce, ingenua y sufriente. Su madre que murió cuando ella tenía nueve años; aun enferma, pero viva, servía. Aun paralítica, servía.
Entre ella y Eduardo el aire tenía gusto de sábado. Y de pronto los dos eran raros, la rareza en el aire. Ellos se sentían raros, no formando parte de las mil personas que iban por la calle. Los dos a veces eran cómplices, tenían una vida secreta porque nadie los comprendía. Y también porque los raros son perseguidos por la gente que no toleran la insultante ofensa de los que se diferencian. Escondían su amor para no herir a los otros con la envidia. Para no herirlos con una estrella demasiado luminosa para los ojos.
Au, au, au, ladrará mi cachorro. Mi gran cachorro.
La vieja pensó: soy una persona involuntaria. tanto que, cuando reía -lo que no ocurría a menudo-, nadie sabía si reía o lloraba. Sí. Ella era involuntaria.
Mientras tanto, Ángela Pralini se sentía efervescente como las gotitas de agua mineral Cachambú: de repente. Así: de repente. ¿De repente qué? Sólo de repente. Cero. Nada. Tenía treinta y siete años y pretendía a cada instante comenzar la vida. Como las gotitas efervescentes del agua Cachambú. Las siete letras de Pralini le daban fuerza. Las seis letras de Ángela la volvían anónima.
Con un largo silbido aullante se llegaba a la pequeña estación donde Ángela Pralini descendería. Cogió su valija. En el espacio entre la gorra del empleado y la nariz de una joven, estaba la vieja durmiendo inflexible, con la cabeza tiesa bajo el sombrero de fieltro, una mano cerrada sobre el diario.
Ángela bajó del vagón.
Naturalmente, eso no tenía la menor importancia: hay personas que siempre se arrepienten, es un rasgo de ciertas naturalezas culpables. Pero la dejó perturbada la imagen de la vieja cuando despertara, la visión de su rostro espantado frente al banco vacío de Ángela. Al fin, nadie sabía si se había adormecido por confianza en ella.
Confianza en el mundo.
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